Что ждёт после жизни нас?

Лишь медленный сон без грёз,

Лишь обморок, где вовек

Ни радости нет, ни слёз;

И где за короткий срок

Пройдёт бесконечность лет,

Которых, быть может, здесь,

В реальности, вовсе нет?

Что, если мы

Погибнем от стремлений своих,

Погибнем от мечты,

Что, словно горизонт

Уходит каждый миг?

В этой войне

Найдём ли мы ответ в нас самих?

Несбыточный свой путь

Сумеем ли пройти

В условиях земных?

За что же мы ценим мир,

Что в чувствах даётся нам?

Ведь он не всегда, отнюдь,

Подобен прекрасным снам.

А может, она права:

Лишь в радости смысл всего,

И, если наш мир - лишь боль,

Нам бросить пора его?

Что, если мы

Загадки ищем там. где их нет?

В вопросах, что есть жизнь

И в чём её цена

Мне дан простой ответ.

Но среди тьмы

Найдём ли мы тот призрачный свет?

Несбыточный свой путь

Сумеем ли пройти

В дыму грядущих лет?

Как мне поверить в то,

Что я отныне тебя не увижу?

Разве возможно так,

Что никогда я тебя не увижу?

Вряд ли я мог тогда

Странное сходство воспринять серьёзно,

Но полюбил, как сон,

Будто бы чудо и вправду возможно!

Тяжёлые капли дождя

Ложатся единой холодной стеною,

И поезд бесшумно летит

Над чёрной магнитной стальной полосою,

И в бешеной гонке огни

В ночь улетают, и больше неважно,

Зачем этот мир вокруг нас,

Зачем появились мы в нём однажды.

Мир, где есть боль,

Утратил право жить так, как жил:

Он должен стать другим,

Иначе его жизнь

Не стоит наших сил.

Дождь над землёй

Пыль прошлого из памяти смыл:

Несбыточный свой путь

Мы всё-таки пройдём.